Aquí el viento no corre
el tiempo es mercurio, denso
el pan, piedras muertas
y tu voz, se queda dormida
Aquí no hay ni polvo
la tierra se estancó en forma de barca
pesada
los tacones se elevan sobre titanio
el color plata tiñó puertas y ventanas
Aquí se grita con las manos
las luces se encienden por campanas
los sensores del "alma" poblaron las esquinas
las ganas son de colores
acompañadas de tristes voces
Aquí los asientos libres tienen púas para los negros
la risa se extinguió
hay demasiados ojos caídos y labios muertos
No hay comentarios:
Publicar un comentario